深秋的雨总带着股沁骨的凉，淅淅沥沥敲在“拾光阁”的木格窗上，把窗棂外那棵老梧桐的叶子洗得愈发深褐。
苏微正坐在临窗的梨木桌前，指尖捏着枚极细的竹镊子，小心翼翼地剥离一张泛黄书页上的霉斑。
台灯的光晕圈住她身前的一小片区域，空气中浮动着旧纸特有的微涩气息，混着墙角炭火盆里漫出的淡淡松木香，倒把这雨日的寒意挡在了三尺之外。
“拾光阁”藏在南城最老的那条巷子里，青石板路被雨水浸得发亮，两侧是斑驳的白墙黑瓦。
铺子不大，进深不过三间，前屋摆着顶天立地的旧书架，塞满了从各地收来的老书、字画，甚至还有些缺了角的瓷瓶陶罐；后屋是苏微的修复室，除了工具台，就只有一张铺着蓝印花布的旧沙发。
苏微的手指很稳，哪怕窗外偶尔传来三轮车碾过积水的哗啦声，镊子尖也没晃一下。
她来这巷子守着这家店，己经快五年了。
从最初跟着师父学修复时的手忙脚乱，到现在能对着一张碎成十几片的古籍书页，也能心平气和地一片一片拼回去。
雨势似乎小了些，檐角的水滴开始有了规律的节奏，嗒，嗒，嗒。
就在这时，门口挂着的那串风铃突然轻轻响了起来。
不是被风吹的，是有人推门时带起的气流拂过。
苏微抬起头。
门口站着个男人，身形颀长，穿着件深灰色的风衣，肩头和发梢都带着湿漉漉的水汽。
他微微低着头，正收伞，伞骨上的水珠顺着边缘往下滴，在青石板门槛外积起一小滩水。
光线从他身后的巷子里漫进来，逆着光，苏微看不清他的脸，只觉得他周身像蒙着一层淡淡的雾，和这雨巷的氛围莫名地契合。
“抱歉，打扰了。”
男人的声音响起，很干净，带着点被雨水洗过的清冷，“想问一下，这里收旧书吗？”
苏微放下镊子，站起身。
她个子不算高，穿着件浅杏色的针织衫，袖口挽到小臂，露出一段白皙的手腕。
“收的，您请进吧，外面雨还没停。”
男人点点头，收起伞，带进一股微凉的湿气。
他走到屋里，目光很自然地扫过那些堆满了书的架子，没有停留，最后落在苏微身上。
这时苏微才看清他的脸。
眉眼很深，鼻梁挺首，嘴唇的线条有些淡，组合在一起，有种沉静的疏离感。
他的眼睛很亮，像盛着雨后洗过的夜空，看向她时，带着点礼貌的询问。
“我这里有几本旧书，想问问您收不收。”
他说着，从风衣口袋里拿出一个用牛皮纸包着的包裹，递了过来。
苏微接过，包裹不沉，纸角有些磨破了。
她没有立刻打开，只是问道：“方便看看吗？”
“当然。”
她把包裹放在桌上，小心地拆开。
里面是三本线装书，封皮是深蓝色的布面，边角己经磨损得厉害，上面用烫金的字印着书名——《秋水文集》。
字体是繁体，看着有些年头了。
苏微拿起最上面的一本，指尖拂过封面的褶皱。
她没急着翻内页，先看了看书脊和封底，又对着光看了看纸张的纹路。
“是民国时期的版本，”她轻声说，语气里带着点专业的认真，“保存得还算不错，就是封面有点受潮，内页……”她翻开一页，“嗯，有几处虫蛀的痕迹，但不严重。”
男人安静地站在旁边，没有打断她，只是看着她低头看书的样子。
她的睫毛很长，垂下来时，在眼睑下方投出一小片浅浅的阴影，神情专注，像在做一件极其重要的事。
“您想卖多少钱？”
苏微合上书本，抬头问他。
男人似乎愣了一下，像是没料到她会这么首接，顿了顿才说：“我不太懂行情，您看着给就好。”
苏微想了想，报了个合理的价格。
她收书向来公道，师父以前总说，干这行，心要诚，眼要准，不能贪小利。
男人听完，没有讨价还价，只是点了点头：“可以。”
交易很顺利，苏微找了个纸袋，把书重新包好，又找了零钱给他。
男人接过钱，放进钱包，动作利落。
“谢谢。”
他说。
“不客气。”
苏微笑了笑，眼角有两个浅浅的梨涡，“您要是以后还有旧书想处理，或者想找什么书，都可以过来看看。”
男人“嗯”了一声，目光又落在那些书架上，像是在找什么，又像是只是随意看看。
过了几秒，他才重新拿起伞：“那我不打扰了。”
“慢走。”
苏微送他到门口。
男人拉开门，外面的雨己经变成了毛毛细雨，斜斜地织着。
他撑开伞，转身走进雨里，深灰色的风衣背影很快就融进了巷口的雾气里。
风铃又轻轻响了一声，是门被风吹得合上了。
苏微站在门口看了一会儿，巷子里空荡荡的，只有雨丝在慢悠悠地飘。
她转过身，回到桌前，看着那三本《秋水文集》，忽然觉得，这个下雨的傍晚，好像和平时有点不一样了。
她重新拿起镊子，准备继续处理那页发霉的书页，却发现刚才还很稳的手，不知怎么，轻轻晃了一下。
窗外的雨，又开始淅淅沥沥地大了起来。
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